Jarroa

Me habían hablado del libro y tengo la sensación de mar en calma antes de abrirlo. Empiezo a leerlo bajito en mi mente como si alguien pudiera oírme. Creo que hay debo decir el libro para mí misma como un secreto que no quiero compartir. Al principio paseo por las páginas con la certeza de haberlas ya leído porque extrañamente me siento en casa. Estoy segura de que es porque `soy de isla’ —como ya me advirtió la propia autora cuando me firmó el ejemplar—. Más adelante creo que incluso reconozco cada casa, cada esquina, cada borde mojado de un mismo mar que resuena mucho más al norte. La novela consigue que (re)viva por unos días (en)esta Isla de Arousa que visité el año pasado. La historia parece invisible, pero es que está retenida por el mar y detenida en el tiempo que se alimenta con los anhelos y los miedos de lugares comunes. Y poco a poco va recalando hasta empaparnos completamente. Ese mar devuelve a la orilla las personas que dejaron la isla: los que murieron que anidan entre los objetos de las cocinas, de los cuartos, de los faiados; y los que como Andrea, la autora, cruzan el puente de vuelta para contarse la isla y escribir para nosotros esta novela. El puente —que la hilvana al continente— es su salvación y perdición al mismo tiempo. Volver a la isla es (volver a) mirase dentro. Desde ahí se escribe Jarroa, isla adentro: se te mete en el cuerpo como se cuela por las grietas de las casa de la Illa. Esta historia se lee más allá del realismo mágico porque hay magia real que nos saca adelante cuando lo cotidiano se enquista.