Y ahora detrás de esta hoja me voy y no desaparezco: daré un salto en la transparencia como un nadador del cielo, y luego volveré a crecer hasta ser tan pequeño un día que el viento me llevará y no sabré cómo me llamo y no seré cuando despierte: entonces cantaré en silencio. «Un poeta más cerca de la muerte que de la filosofía; más cerca del dolor que de la inteligencia; más cerca de la sangre que de latinta. Un poeta lleno de voces misteriosas que afortunadamente él mismo no sabe descifrar; un hombre verdadero que ya sabe que el junco y la golondrina son más eternos que la dura mejilla de la estatua.» Elena Poniatowska

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