Guaiti (una grafía de la expresión inglesa whitie, blanquita) va camino de las duchas en la hora obligatoria, y a través de una rendija en la pared en medio de ventana, vislumbra el cielo, la hierba y el incipiente sol de la mañana del Caribe. Es todo el exterior que verá en muchos meses excepto la hora semanal de la colada que se hace en el patio. Está en una cárcel de mujeres de Trinidad y Tobago sin más bienes que el raído vestido playero que lleva puesto y dos camisetas que le regala una interna. No consigue hablar con nadie en España, ni con un abogado, ni entender la surrealista manera de atender en La Corte (el juzgado) que parece un bar antes que algo serio, y que ha de juzgarla algún día por transportar coca, cuando ella estaba aceptando llevar un paquete de regalo a un amigo español que le había dado un conocido.
La vida se rige por horas y gritos entre los que destaca onilain (on the line) que ordena formar filas. Deben limpiar por turnos el pil (cubo que hace las funciones de retrete), comer una indecente basura con arroz y recurrir a los somníferos que se entregan cada mañana. Ella decide refugiarse en los recuerdos: una madre puritana, un amor maravilloso, una infancia de sueños, y en el único libro del que dispone: las memorias de una escritora mallorquina durante su embarazo. Allí conocerá mujeres fuertes, locas, brujas, poderosas y débiles; esperará meses para hablar con España y saber que hace allí dentro como final de unas vacaciones en África que deberían haber sido idílicas. Hasta que por fin, deja de ser guata para recuperar su nombre y un barco que le devolverá a casa.

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